Okay. War also noch nichts in trockenen Tüchern. Ich nickte verständnisvoll. "Verstehe", untermauerte ich meine Aussage noch einmal verbal. "Und danke", hängte ich schließlich hinten dran. Zwar interessierten mich Geburtstagswünsche nicht sonderlich, aber ich wollte auch nicht unhöflich sein. Auf seine Frage nach einem Drink schnappte ich mir die Karte, die rechts leben mir auf der Theke lag. Ich wusste zwar von einem Großteil der Getränke hier, wollte heute aber gerne etwas neues ausprobieren. Nachdem ich fast eine ganze Minute schweigend nach einem geeigneten Drink gesucht hatte, seufzte ich schließlich. Nichts, was meiner aktuellen Laune entsprach. "Hmm, ich denke, ich überlass' das dir. Ich weiß ehrlich gesagt nicht, was ich trinken will und bin daher für Überraschungen offen", murmelte ich. Wenn man das Murmeln nennen konnte. Für Leute außerhalb der Bar würde ich jetzt vermutlich in normaler Lautstärke reden, aber in Anbetracht dessen, dass hier Musik lief, musste ich wohl ziemlich leise gewesen sein.
"Du bist nicht von hier, oder?", wieder eine Frage, die ich mir hatte selbst beantworten können. Natürlich kam er nicht von hier. Mir war schon von Anfang an aufgefallen, dass Sabin kein Norwegisch sprach und auch der Akzent, den sein Englisch hatte ließ darauf schließen, dass er nicht aus der näheren Umgebung kam. Dahingehend war ich schon neugierig geworden, wie es halt so in meiner Natur lag. Aber ich wollte nicht aufdringlich wirken. Entsprechend würde ich das Gespräch vorsichtig anfangen und vielleicht nach ein, zwei Drinks näher darauf eingehen wollen. Aber fürs Erste brauchte ich ein paar Drinks um warm zu werden. Die Laune musste einfach deutlich besser werden, damit auch ich mich ein wenig entfalten konnte. Dann würden hier die Drinks auch auf mich gehen und ich würde zum achten Mal jedem erzählen, was für einen tollen Job ich doch hatte und welche Kunstwerke meine Liebsten waren.

Als ich merkte, dass Sabin seine ganze Konzentration in meinen etwas spezielleren Wunsch steckte, hielt ich so lange die Klappe, bis er sich mit dem fertigen Ergebnis zu mir umdrehte. Der Cocktail wanderte über die Theke und sprach mich zumindest optisch schon mal sehr an. Ich nickte ihm dankend zu, prostete ihm mit dem Glas in der Hand zu und nahm dann den ersten Schluck. Schmeckte gar nicht mal verkehrt. Zugegebenermaßen war ich ein wenig misstrauisch geworden, als ich gesehen hatte, was er da so alles rein gemischt hatte, aber es traf absolut meinen Geschmack. So passierte es, dass ich schon fast die Hälfte des Glases ausgetrunken hatte, bevor ich auf seine Frage einging. Allerdings nur sehr knapp, denn das, was er davor gesagt hatte, war für mich sehr viel interessanter. "Ehm, ja, ich lebe schon etwas länger hier... Italien sagtest du? Wenn du mich fragst, sind dort die besten Künstler geboren. Ich meine... da Vinci, Gentileschi, Caravaggio... ich liebe die Bilder!", euphorisch schlug ich das halbleere Glas auf den Tresen, verschüttete leider ein wenig des guten Fusels. "Sie hatten so viel Ausdruck in ihrem Bildern. Ich habe einige Originale ergattern können, mein Gott. Wenn du mal darüber nachdenkst. Manche von den Bildern sind mehrere hundert Jahre alt, aber so gut erhalten!", philosophierte ich weiter, bevor mir auffiel, dass ich für Außenstehende ein wenig verrückt rüber kommen müsste. So aus dem Nichts über so ein seltsames Thema zu reden. "Tut mir Leid, ich bin Dozent für Kunstgeschichte", entschuldigte ich mich deshalb grinsend. Ja, ich konnte mich in sowas stundenlang verlieren. Nur musste ich feststellen, dass relativ wenige Leute sich für die Art von Kunst interessierten, die ich mir gerne ansah. Mal ganz abgesehen davon, dass man bei gegenwärtiger Kunst einfach nur das Kotzen bekommen könnte. Da malen 13 Jährige irgendwelche Rechtecke in verschiedenen Farben auf eine weiße Leinwand und tada, ein Bild im Wert von mehreren Tausenden Euro. Komplett surreal, absolut nicht nachvollziehbar für mich. Da fehlte einfach die nötige Leidenschaft für das Gemalte. Aber ich stellte grundsätzlich viel zu hohe Ansprüche an die heutige Gesellschaft. Und da ich genau das wusste, enttäuschte es mich gar nicht mehr so sehr, wenn mal wieder einer der dummen Studenten ein modernes Bild der Renaissance vorzog. Man konnte wirklich an einer Hand abzählen, wer die Arbeit der damaligen Künstler noch wertschätzte. Erneut setzte ich das Glas an. Genau zum richtigen Zeitpunkt. Ich merkte, wie eine leichte Welle der Frustration angerollt kam, die es zu ertränken galt.

Das Mekka für Kunst. Ich lachte laut auf, denn da hatte er absolut Recht. Ich war schon des Öfteren in Italien gewesen, um mich nach neuen, zum Verkauf stehenden Gemälden, zu informieren. Hinsichtlich des Preises sparte ich nicht an den falschen Ecken. An Geld sollte es mir nämlich nicht mangeln. Man wollte meinen, dass Dozenten für Kunstgeschichte schlecht bezahlt werden würden, aber wie das Leben so wollte, hatte ich natürlich das ganz große Glück gehabt, dass die Universität, an der ich als freier Dozent angestellt war, sehr viel Wert auf das Thema Kunstgeschichte legte. Auf der Ebene der Universitätsleitung saßen viele Kunstliebhaber, die für einen guten Dozenten gerne mal mehrere tausend Euro im Monat in die Hand nahmen, damit dieser das Wissen an die Gesellschaft weiter gab. Und an dem Punkt kam ich ins Spiel. Aufgrund meiner sehr guten Referenzen von den besten Schulen und Universitäten in England, wurde ich quasi auf Knien angefleht, für die Universität Oslo zu arbeiten. Und da der Preis definitiv stimmte, sah ich dort damals meine strahlende Zukunft in Norwegen.
In Gedanken an die alten Zeiten, hatte ich fast vergessen, Sabin zu antworten. Tja, Kunst war leider kein Thema für Jedermann, aber man konnte es einem nicht verübeln. Manche interessierten sich für Fußball - worin ich zum Beispiel absolut keinen Sinn sah - und andere eben für etwas anderes. Wo würden wir hinkommen, wenn jeder den gleichen Geschmack hätte? Da wäre ja nichts mehr besonders gewesen. "Ich bin Richard. Du kannst mich aber auch einfach Richie nennen", antwortete ich auf seine letzte Aussage, bevor ich noch mal auf das Thema Kunst einging. "Bellini ist einer meiner Lieblingskünstler, also ja, es hätte mir womöglich gut gefallen. Ich nehme an, du hast es verkauft, bevor du hierher gekommen bist? Das dürfte ein gutes Startkapital gewesen sein", stellte ich nachdenklich fest und ging im Kopf die mittlerweile schon leicht verschwommenen Zahlen zu den Werten von Bellinis Bildern durch. Da konnte man sich von einem Bild im Durchschnitt einen Kleinwagen leisten, wenn man es heutzutage verkaufen würde. "Auch wenn du dich nicht für Kunst interessiert", ich lehnte mich etwas über die Theke, sprach - wenn man das hier in der Musik noch so nennen konnte - etwas leiser "... du kannst damit so viel Asche machen, glaub mir. Wenn du nur ein halbwegs geschultes Auge für Originale hast, kannst du damit ganz große Leute hier in Norwegen bedienen." Während Sabin meine Sauerei auf der Theke weg wischte, setzte ich das Glas zum Leeren an, schob es dann wieder in seine Richtung und erhob mich vom Hocker. "Der Cocktail war super, danke dir. Zahlen werde ich, bevor die Bar zu macht. Wenn du jemals was zu Kunst wissen möchtest und wie man daraus gut Kohle macht, komm mich doch einfach mal in der Universität besuchen, dann zeige ich dir ein bisschen was." Mit diesen Worten hob ich die Hand zum Abschied und verschwand in einer Menge tanzender Barbesucher.

Welch wunderschöner Mittwochmittag. Seit Tagen war es mal wieder etwas wärmer geworden, die Sonne schien durch das große Panoramafenster meines Büros im zweiten Stockwerk der Universität. Mit einer Tasse Tee in der einen und einem roten Fineliner in der anderen Hand, korrigierte ich gerade einige Klausuren aus der letzten Woche. Die Klasse, die ich von meinem Vorgänger übernommen hatte, war mir anfangs mächtig auf den Keks gegangen. Alles nur durch Geld verwöhnte Rotzlöffel ohne Sinn und Verstand für wirklich gute Kunst. Es war zum Kotzen gewesen, aber es blieb mir nichts anderes übrig, als cool zu bleiben, wenn ich den Job behalten wollte. Die bisher größte Herausforderung war für mich, eine unkultivierte Klasse neu zu formen, aber seitdem ich die Lernmethoden etwas verändert hatte, waren auch die Klausuren, die ich jetzt korrigierte, zufriedenstellend. Der Schnitt lag zwischen gut und sehr gut, was mich zufrieden die Tasse Tee abstellen ließ. Ich schob gerade die letzte korrigierte Arbeit zur Seite, als es an der Tür klopfte. "Herein", bat ich mit lauter Stimme, während ich mich in meinem Ledersessel nach hinten legte. Als die Tür aufging und ein mir bekanntes Gesicht dahinter erschien, stand ich allerdings auf, umrundete meinen Schreibtisch und streckte Sabin grinsend meine Hand zur Begrüßung entgegen. "Was für eine Überraschung, dich hier zu sehen. Bitte", ich deutete mit ausgestrecktem Arm auf die freien, ebenfalls sehr bequemen, aber etwas kleineren Ledersessel vor meinem Büroarbeitsplatz "nimm doch Platz. Willst du was trinken?", fragte ich rhetorisch. Für mich gehörte es einfach zum guten Ton, zumindest ein Glas Wasser anzubieten. Wenn er dann noch etwas anderes - ein Whiskey oder Ähnliches - haben wollte, dann würde ich das entsprechend nachreichen. Da ich nicht überheblich genug war, mir eine persönliches Assistentin zulegen zu wollen, kümmerte ich mich selber um ein Glas für Sabin, welches ich mittels einer vollen Karaffe für ihn auffüllte. Ich räumte anschließend wieder alles an seinen Platz, bevor ich mich selbst wieder ihm gegenüber in den Sessel fallen ließ. Da ich mir nicht vorstellen konnte - so böse sich das anhörte -, dass Sabin sich hier an der Universität einschreiben wollte und Kunstgeschichte studieren wollte, ging ich davon aus, dass es andere Gründe hatte, warum er mich aufsuchte. Entsprechend neugierig faltete ich die Hände zusammen, lächelte ihn fast schon freundschaftlich an. Ich wusste natürlich, dass er die Stelle bei Cosma bekommen hatte und sich entsprechend bei der doch sehr zynischen und etwas emotionslosen jungen Frau behaupten konnte. Somit war er jetzt auch mehr oder weniger ein Freund von mir. "Wie kann ich dir helfen?", eröffnete ich schließlich das Gespräch, wusste im Prinzip aber schon, worauf das ganze hier hinauslaufen würde.

Wie ich es mir bereits gedacht hatte, kam Sabin noch einmal auf das Angebot zu sprechen, was ich ihn vor etwa anderthalb Monaten bei meiner Geburtstagsfeier gemacht hatte. Sollte mir nur Recht sein, neue Geschäftspartner waren immer gerne gesehen. Fand ich ja trotzdem nett, dass er nicht wie selbstverständlich auf mich zukam, sondern noch einmal nachfragte, ob das Angebot noch stand. Wenn ich ein Arschloch gewesen wäre, hätte ich jetzt sagen können, dass es dafür schon längst zu spät war und er gefälligst zusehen sollte, aber ich wusste ja Kontakte zu pflegen und manche brauchten einfach ein bisschen Zeit. Das war so ziemlich das selbe, wie mit Blumen. Manche blühten innerhalb von wenigen Tagen, andere wiederum brauchten Wochen oder eben Monate, um sich zu entfalten. Und einen guten Gärtner erkannte man daran, dass er wusste, was die Blumen zum Blühen brauchten. In Sabins Fall eben Kohle. "Klar steht das Angebot noch", nahm ich erst einmal ein bisschen Spannung aus der Konversation. "Das passt sich heute richtig gut. Ich habe noch eine Vorlesung und muss dann zu einem Termin in meinem Atelier. Wenn du möchtest, kannst du dich gerne zu meinen Studenten setzen und ich nehme dich danach einfach mit", bot ich mit einem fragenden Blick in seine Richtung an. Ich hatte für heute Nachmittag einen Deal terminiert, der mir auf einen Schlag mehrere tausend Euro einbringen würde. Klar, ging ein Großteil davon an ein paar Hintermänner weg, aber am Ende blieb noch genug übrig. Ein Otto-Normal-Verbraucher könnte von dem einen Einkommen sicher ein bis zwei Monate sorglos leben. Und ich war gerne bereit, das Geld auch mit Sabin zu teilen, insofern er mir ein wenig helfen würde. Wir brachten es mal auf den Punkt. Bilder und Papiere fälschten sich nicht von alleine. Das würde ich ihm natürlich erst einmal nicht so direkt sagen, aber ich hielt ihn für intelligent genug, dass er das selber schon herausfinden würde. Außerdem würde es passen, wenn er die Vorlesung heute besuchen würde. Passend dazu bearbeitete ich mit meinen Studenten nämlich gerade das Gebiet der Kunstfälschung, die größten Skandale und wieso es so schwer ist beziehungsweise war, Bilder zu fälschen. Es wäre also eine gute Vorbereitung auf das Thema gewesen. Und wer nahm bitte nicht gerne das Angebot an, bei einem der renommiertesten Kunstlehrer der Universität Oslo kostenlos eine Vorlesung besuchen zu dürfen? Abwartend beugte ich mich ein Stück in seine Richtung, streckte meine Hand zu einem Handschlag aus. "Deal?", fragte ich grinsend. "Glaub mir, du wirst es nicht bereuen."

Gut, dann waren wir also im Geschäft. Ich stand gemeinsam mit Sabin auf, um das Büro zu verlassen. Wir schlenderten einen langen Gang entlang, auf dem uns ein paar meiner Studenten entgegen kamen. Gemeinsam suchten wir den Sitzungssaal auf, in dem ich gleich meine Vorlesung halten würde. Sabin nahm in der hintersten Reihe Platz, während ich die Treppenstufen nach unten nahm. Am Schreibtisch angekommen, klippte ich mir ein kleine Mikrofon an den Kragen meines Hemdes, damit auch die Zuhörer in der letzten Reihe mitbekamen, worüber ich gleich dozieren würde. Aus meiner Hosentasche zog ich einen kleinen unscheinbaren USB Stick, welchen ich in den Laptop auf dem Schreibtisch steckte. Dieser projizierte wenig später meine vorbereitete Präsentation. Auf der ersten Seite war nur ein Name zu sehen. In großen Druckbuchstaben stand dort Wolfgang Beltracchi. "Hallo zusammen", begrüßte ich die Gruppe, ließ meinen Blick über die fragenden Gesichter wandern. "Weiß einer von Ihnen, was es mit diesem Namen hier auf sich hat?" Mit einem Laserpointer, der ebenfalls zum Equipment des Schreibtisches gehört umkreiste ich den angeschlagenen Namen. Ich gab den jungen Menschen ein wenig Zeit, ihre Vorschläge einzubringen, bevor ich die Frage auflöste. "Beltracchi", ich blendete einen Mann Mitte sechzig ein, langes, graues Haar, bedeckt von einem Fischerhut "ist ein deutscher Maler und einer der bekanntesten Kunstfälscher der Welt." Stille. "Ich möchte Ihnen heute einiges zum Thema Kunstfälschungen erzählen. Ich werde die Arten von Kunstfälschungen thematisieren, die Problematik dahinter und Ihnen im Anschluss ein paar Tipps geben, was sie beachten sollten, wenn sie Gemälde oder Ähnliches fälschen wollen." Die Masse lachte. Klar, schließlich gingen sie davon aus, dass ich nur Scherze machte. Alleine der Gedanke brachte mich zum Grinsen und machte mir richtig Laune auf die folgenden anderthalb Stunden. "Wolfgang Beltracchi, geboren als Fischer am 04. Februar 1951 in Höxter, Deutschland, ist der schlechthin. Er fälschte unter anderem Bilder von Heinrich Campendonk, Max Ernst und Fernand Léger. Es wird geschätzt, dass Beltracchi damit zwischen zwanzig und achtzig Millionen Euro im Jahr verdient haben soll." Ich merkte, wie ich langsam die Aufmerksamkeit der Gruppe gewann. So redete ich noch eine ganze Weile über den renommiertesten Kunstfälscher der Geschichte, beantwortete Fragen der Schüler, bevor ich mich den Arten und Fakten von Fälschungen widmete. "Zuerst sollten Sie wissen, dass 40 bis etwa 60 % der auf dem Markt existierenden Gemälde, Bilder und Skulpturen Schätzungen zu urteilen Fälschungen sind. Die Dunkelziffer liegt wohl weitaus höher, da betrogene Käufer sich oft zu stolz sind, einzusehen, dass sie sich haben betrügen lassen. Zwar ist Kunst schön anzusehen, aber ich gebe Ihnen den Tipp, sich besser nicht in Galerien und Ateliers nach Originalen umzuschauen. Die Wahrscheinlichkeit, dass Sie ein Bild kaufen, dessen realer Wert bei weniger als 200 Euro liegt ist sehr hoch. Die meisten Originale Picassos, Rembrandts und Von Gogh sind in entsprechenden Museen ausgestellt und sind nicht für den Verkauf gedacht." Witzig, dass das gerade aus meinem Mund kam. War ich doch derjenige, der sich immer wieder darüber freute, eine naive Seele um eine große Summe Geld betrogen zu haben. "Damit haben wir den wichtigsten Teil der Stunde schon abgehakt. Jetzt wollen Sie natürlich auch wissen, was so alles gefälscht wird und wo es sich so richtig lohnt, hm? Nun, das ist ganz einfach. Alles, was am Markt hohe Preise erzielt wird gefälscht. Alleine die Frauen unter Ihnen. Wie viele von Ihnen haben eine Handtasche?" Die Arme schlugen förmlich in die Luft. Bis auf eine junge Frau in der ersten Reihe hatten alle die Hände gehoben. "Sind Sie sich ganz sicher, dass Ihre Handtaschen und Ihre Pelzmäntel wirklich von Louis Vuitton oder Gucci sind? Und was macht Sie da so sicher?" Es entstand eine wilde Diskussion, hatte ich da doch einen empfindlichen Punkt getroffen, aber es war nun mal, wie es war. "Jetzt beruhigen Sie sich bitte alle wieder. Merken Sie, dass das ein hitziges Thema ist? Aber ich sage Ihnen, gerade die Fälschung von Klamotten ist sehr beliebt. Warum? Weil jeder von Ihnen Klamotten braucht. Und jeder von Ihnen trägt augenscheinlich gerne Markenklamotten. Warum also echtes Leder verwenden, was in der Herstellung sehr viel teurer ist als Kunstleder? Überlegen Sie doch einmal, wie viel Geld Sie machen könnten, wenn Sie trotzdem den teuren Preis verlangen? Da haben Sie umgerechnet vielleicht Materialkosten von maximal fünfzig Euro und pro Stück können Sie bis zu fünfhundert Euro Plus machen. Hört sich doch verlockend an, oder? Kunstfälscher nutzen dafür einen einfachen Trick. Natürlich sieht man in der Herstellung kaum einen Unterschied, aber was die Sache letzten Endes interessant macht ist die Signatur. In jeder Jacke, in jeder Tasche und an jedem Schuh finden Sie sie. Blöderweise ist das der Punkt, an dem die meisten Kunstfälscher ihr Geld verdienen. Sie gehen in ein Kaufhaus, sehen die Gucci und denken gar nicht mehr weiter darüber nach, ob die Tasche nun echt oder ein Plagiat ist." Nachdenklich spazierte ich vor dem Schreibtisch hin und her. "Was ist damit sagen möchte ist, dass Kunstfälschung nicht nur simples Nachmalen von Bildern aus alter Zeit ist. Auf diese Art werden Sie im Übrigen kaum Erfolg haben, wenn Sie nicht wissen, mit welcher Farbe der Maler gemalt hat. Denn allgemein bekannt ist ja der Fakt, dass die Wissenschaft und die Technik heutzutage sehr fortschrittlich sind und da es vor dem 20. Jahrhundert beispielsweise keine Bindestoffe in den Farben gab, werden Sie spätestens ab dem Punkt in den Knast wandern." Mahnend, wie ein Vater, der seinen Sohn rügte, hob ich den Zeigefinger. "Außerdem fordert eine Gesamtfälschung viel künstlerisches Talent. Das ist bei einer Signatur zum Beispiel nicht von Nöten. Überlegen Sie sich also gut, wie Sie Ihr Geld verdienen möchten, wenn Sie sich dazu entscheiden, Kunst zu fälschen. Ich habe die Erfahrung gemacht, dass die Experten immer mehr zu Arschlöchern mutieren und Gemälde ins Labor schicken, um die Farbe auf Echtheit zu überprüfen." Schallendes Gelächter, noch immer hielten sie es für einen Witz, den ich erzählte. "Zu guter letzt und damit möchte ich die heutige Stunde auch beenden: die Fälschung von Signautren ist ein sehr simples Geschäft, denn es gibt eine Menge Leute da draußen, die sich vielleicht für Kunst interessieren, aber keine Ahnung von der Materie haben. Man könnte die bekannte Mona Lisa in der heutigen Zeit - wo Picasso logischerweise schon verstorben ist - einen Pferdekopf malen, dann setzt man die Unterschrift drunter und verkauft es als aktuelle Auflage Da Vincis. Und damit Sie nicht als einer dieser armen Seelen enden, hoffe ich, dass Sie mir in dieser Stunde besonders zugehört haben und beim nächsten Einkaufen zweimal hingucken, ob ihr geliebter Mode Designer auch wirklich ihre Jacke geschneidert hat." Ich schloss die Präsentation, legte das Mikro ab und genoss einen Moment den schallenden Applaus des Publikums.
Nachdem alle Studenten den Saal verlassen hatten, ging ich auf Sabin zu, nickte in Richtung Ausgang. "Hat es dir gefallen?", fragte ich grinsen, während ich ihm mit einem Handzeichen bedeutete, mir zu meinem Auto zu folgen.

Ich lieben neben Sabin nach draußen, hatte meine Hände ebenfalls in den tiefen Taschen meines Mantels vergraben. Als ich mich auf den Fahrersitz meines Autos fallen ließ, wollte ich kurz die Ruhe nach der Vorlesung genießen, aber Mazzanti machte mir da einen Strich durch die Rechnung. Meine Mundwinkel zuckten unauffällig, den Blick ließ ich nach vorne gerichtet. "Nur Witze", bestätigte ich neutral und startete den Motor, um kurz darauf den Parkplatz der Universität zu verlassen. Es dauerte etwa fünfzehn Minuten, bis ich den Wagen inmitten eines sehr noblen Viertels von Oslo in einer freien Parklücke abstellte. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite befand sich mein Atelier vor dem bereits mein Kunde wartete. Verwundert, dass der Herr, mit dem ich heute Geschäfte machen würde, schon da war, schloss ich schnell die Karre ab und überquerte, ohne auf Sabin zu warten, die Straße. "Schön, dass Sie da sind", begrüßte ich den Unbekannten mit einem schiefen Grinsen. Er nickte knapp, schien nicht sonderlich angetan davon zu sein, dass er hatte warten müssen, aber gut. Ich konnte ja auch nicht damit rechnen, dass jemand schon vor dem abgesprochenen Termin aufscheint. War im Endeffekt dann auch nicht mein Problem. Ich akzeptierte, dass mein Kunde heute nicht sonderlich gut gelaunt schien, schob mich flink an ihm vorbei, um die Tür zur Galerie zu öffnen. Wortlos schaltete ich das Licht an und bot damit den finalen Einblick auf meine Sammlung. Viele Originale. Nicht unbedingt legal erworben, aber wer die Papiere besaß, besaß halt auch die Macht. Das war Fakt. "Was kann ich heute für Sie tun? Suchen Sie etwas bestimmtes?", fragte ich höflich, während ich meinen Mantel ablegte und voll in die Rolle des Geschäftsmannes schlüpfte. Schade eigentlich, dass ich heute keinen besser gelaunten Client hatte, wäre es doch für die Einführungsrunde in das Geschäft besser gewesen. Na ja, was soll's. Es schien, als wäre sich der stämmige Mann Mitte vierzig noch uneinig darüber, was er denn genau haben wollte, bis er schließlich an einem Gemälde von Van Gogh stehen blieb. Er schilderte mir kurz, warum unbedingt dieses Gemälde haben wollte, obwohl es mich eigentlich nicht die Bohne interessierte. Seine Frau sei wohl auf der Suche nach einem schönen Bild für die Küche und da der Meister her wohl mehrere Millionen schwer war, sollte es ja ein Original sein. Ich nickte nur beiläufig, tat ganz interessiert. Auf die Frage, ob ich denn Papiere für das Original hatte, sah ich endlich eine Aufgabe für meinen heutigen Assistenten. "Natürlich habe ich die", ich drehte mich zu meiner jungen Begleitung. "Bist du so gut und gehst mal an den Tresor, im Raum nebenan? Der Code ist das Geburtsjahr des Mannes, über den ich heute geredet hatte." Ich grinste, widmete mich dann wieder ganz dem Kunden zu. "Mein Kollege wird Sie Ihnen bringen", sagte ich höflich, lächelte wie ein charmanter Vertreter. Man musste eben nur wissen, wie.

Während Sabin die Unterlagen holte, um die ich gebeten hatte, hielt ich noch eine Weile Smaltalk mit dem potenziellen Kunden. Es dauerte einen kurzen Moment, bis er die gewünschten Papiere in den Händen hielt, schien aber dann sehr zufrieden zu sein. Na klar, für die meisten waren die Papiere noch wichtiger als das Objekt selbst. Scheinbar dachte keiner daran, dass auch die gefälscht werden konnten. War zwar aufwendig, aber Scheck, der mir kurz darauf von dem schlaksigen, absolut ahnungslosen Mann in die Hand gedrückt wurde, war mir die Mühe wert. Ich war einen kurzen, prüfenden Blick auf die eingetragene Summe und nickte. "Ich werde es Ihnen sofort einpacken", sagte ich wieder in diesem freundlichen, professionellem Ton, gab den Check an meinen Kollegen weiter. "Ich bin sofort wieder da", verabschiedete ich mich in den Nebenraum, um dort eine entsprechende Umverpackung für das teure Gemälde zu holen. Natürlich wäre es für ein Original weitaus wichtiger gewesen, aber ich wollte nicht schon wieder damit anfangen. Wenig später hängte ich das verkaufte Gemälde ab, verpackte es so, dass es nicht beschädigt werden konnte und wandte mich dann wieder an meinen Gast. "Soll ich Ihnen das Bild verräumen?", fragte ich mit einem charmanten Lächeln, woraufhin mein Gegenüber nickend das Angebot annahm. Draußen stand ein großer schwarzer Van, auf den wir zielstrebig drauf zu liefen. Kurz bevor wir den Transporter erreichten, sprangen die beiden hinteren Türen auf und zwei schwarz gekleidete Männer mit Pistolen sprangen heraus. Zugegeben hatte ich mich etwas erschrocken, aber ich blieb cool. Und ich bedeutete Sabin mit einem ruhigen Nicken, es mir gleich zu tun. "Bundespolizei Oslo, stellen Sie das Bild gut sichtbar an das Auto dort drüben", einer der beiden Männer nickte in Richtung eines Golfs, wo ich das Plagiat Van Gogh' behutsam abstellte. Dann nahm ich langsam die Hände hoch. "Was kann ich heute für Sie tun, Officer?", fragte ich mit einem schmalen Grinsen. Es war jetzt in etwa das vierte oder fünfte Mal, dass eine so tolle Razzia statt fand und so langsam war ich es echt leid. Es nervte, denn es lief immer gleich ab. Hände hoch, ins Atelier. Papiere vorzeigen.. vorne würden wohl Experten sitzen, die sich die Unterlagen anschauen und geknickt sein würden, weil wieder alles... echt war. Für den Moment war ich den Bullen immer einen Schritt voraus, gute Connections waren einfach der Schlüssel zu einem laufenden Unternehmen. Und wenn man Leute in der Forschung kannte, dann war man immer etwas weiter. Denn wenn etwas noch schneller agierte als der Staat, dann war es die Forschung. Binnen weniger Minuten wurden Sabin und ich wie vorhergesehen zurück ins Atelier gedrängt, während sich Experten und bewaffnete Polizisten an uns vorbei drängten.

Wie bereits prophezeit, zogen sowohl die Kunstexperten, als auch die Polizisten schon bald wieder von dannen. Ich verließ mit der Gruppe zusammen das Atelier, sah dem Van noch einen kurzen Moment hinterher, bevor ich durch die Nase Luft schnaubte. Ich musste meine Gesichtszüge wirklich beherrschen, war ich innerlich doch gerade sehr aufgewühlt. Genervt, frustriert und wütend... Wütend darüber, dass das Geld, was heute in Aussicht gestanden hatte, mit dem Van davon gefahren war. Etwa zwei Minuten lang war es still in den noblen Gassen von Oslo, bis der temperamentvolle Italiener mir nahezu an den Kragen sprang. In diesem Moment verfinsterte sich auf mein Blick ein wenig. Für gewöhnlich war ich ja ein netter Mensch, half gerne und verzieh einiges, aber seine Reaktion machte mich wirklich... aufbrausend. Dennoch blieb meine Stimme ruhig, ich wollte mich nicht auf sein Niveau hinab begeben, weswegen ich mich lediglich ein wenig aufbaute. Zwar war Sabin noch immer größer als ich, aber ich war immerhin auf Augenhöhe mit ihm. "Wir wissen alle, dass Kunst nicht Wahrheit ist. Kunst ist eine Lüge, die uns die Wahrheit begreifen lehrt, wenigstens die Wahrheit, die wir als Menschen begreifen können. Der Künstler muss wissen, auf welche Art er die anderen von der Wahrhaftigkeit seiner Lügen überzeugen kann", war das Einzige, was ich mittlerweile mit einem schmalen Grinsen antwortete. "Ist doch nichts passiert", hängte ich an und zuckte mit den verhältnismäßig schmalen Schultern. Ehrlich gesagt wusste ich nicht genau, wo sein Problem lag. Okay, offensichtlich störte es ihm mehr, dass ich ihn angelogen hatte, als das er gerade inmitten einer Razzia festgehalten worden war, aber es gab doch weitaus Schlimmeres. Ich war schließlich naiv genug gewesen, zu glauben, dass Sabin wusste, worauf er sich einließ. Immerhin gab es kaum legale Wege, innerhalb von wenigen Stunden mehrere tausende Euro zu verdienen. Sollte mir nicht wieder passieren. Das nächste Mal würde ich direkt auf die Leute zugehen und sagen... Hey, ich bin Dozent für Kunstgeschichte an einer Uni und nutze meine außergewöhnlichen Fähigkeiten und Verbindungen um Gemälde zu fälschen und sie zu verkaufen, hast du nicht Lust, mitzumachen?
Sollte ich mir überlegen, schien sinnvoller. Zumindest, wenn es nach Sabin' Logik ging. Auf das provokante Fingertippen auf meiner Brust ging ich gar nicht weiter ein. Der junge Mann schien sich in meinen Augen einfach nicht richtig unter Kontrolle zu haben, suchte ein Ventil, um mir nicht direkt in die Fresse zu schlagen. Ich war zwar kein Psychiater - obwohl Kunst ja nah dran war - aber ich merkte, dass Sabin aufgewühlt war und ihn etwas beschäftigte. Und wenn ich richtig lag, war der Grund dahinter, dass er selber nicht ganz sauber war. Mit meinen nächsten Worten ging ich auf volles Risiko. Entweder kassierte ich jetzt wirklich eine wohl verdiente Schelle, oder aber ich zog den gekränkten Geist auf meine Seite. "Ich würde mir an deiner Stelle überlegen, mit wem du dich anlegst. Meine Connections können und werden dir von Nutzen sein, sofern du lernst, dich zu beherrschen. Ist ja keine Art, jemanden so anzugehen, nur weil er einem nicht direkt unter die Nase gerieben hat, dass seine Weste nicht ganz so weiß ist, wie man annimmt.", schnaubte ich ihm entgegen, die Augenbrauen noch immer tief ins Gesicht gezogen. Ich wandte mich von ihm ab und dem Bild zu. Für was er sich letzten Endes entscheiden würde, wusste ich nicht. Für mich war das Bild, was noch immer einsam an den Wagen gelehnt dastand erst mal deutlich wichtiger.

Hmhm. Zugegebenermaßen hatte ich schon damit gerechnet, dass hier doch gleich die relativ kurze Lunte abgebrannt war, aber es tat halt schon weh, als mein Gesicht die kalten Gitterstäbe mit nicht zu verachtender Geschwindigkeit kennen lernten. Normalerweise gefielen mir ja so Speed-Datings, aber das hier war doch etwas anderes. Ich fiel mit einem stumpfen Röcheln auf die Knie, wartete bis das Testosteronbündel wieder von mir abgelassen hatte. Seine letzten Worte zauberten mir ein süffisantes Lächeln auf die blutverschmierten Lippen. Sabin hielt sich aber nicht weiter mit mir auf und suchte relativ bald schon das Weite, was ich als Anlass nahm, mich wieder auf die Füße zu stemmen. Mit schmerzverzerrter Miene hangelte ich mich an den Gitterstäben, mit denen ich gerade hatte Bekanntschaft schließen dürfen, wieder auf die Beine. Ich konnte das Blut, welches mir von der Nase in den Mundraum floss schon schmecken. Herrlich, dieser süße Geschmack von Eisen und anderen Mineralien, die neben Kaffee wohl die Essenz des Lebens waren. Vorsichtig wischte ich mir mit dem mittlerweile zerknittertem Hemd die, mit Blut vermischten Sabberfäden aus dem Gesicht, fuhr mir durch die zerzausten Haare. Dass Sabin noch einmal auf mich zukommen würde, war so sicher, wie das Amen in der Kirche. Ich ließ seine letzten Worte noch einmal Revue passieren, konnte aber nur den Kopf schütteln. So wirklich sicher, was er damit bezwecken wollte, war ich mir nicht. Ich musste vor niemanden Angst haben, schon gar nicht vor einem Testosteron gesteuerten, italienischen Jungbullen, den man noch nicht abgesamt hatte. Also ließ ich das alles erst einmal so stehen, bezog mich noch einmal auf die Aussage, die ich am Vormittag schon getätigt hatte. Ein guter Gärtner wusste, was seine Blümchen brauchten. Und wenn ich nicht ganz Unrecht hatte, dann war mit meiner Aussage ihm gegenüber schon ein großer Schritt in die richtige Richtung gemacht worden. Mittlerweile war ich mir nämlich ziemlich sicher, dass ein so Gewalt bereiter Mensch nicht immer legal arbeitete. Und wenn das stimmte, war ich für ihn früher oder später von Nutzen. Dann war meine Zeit gekommen. Fürs Erste verräumte ich aber erst mal das Bild wieder ins Atelier, wo ich mir auf dem Rückweg meinen Trenchcoat über den Arm warf und das Geschäft für heute schloss. Die Lust auf Verkaufsgespräche war mir nach der Aktion wirklich vergangen und ich brauchte erst einmal ein Bier... oder am Besten etwas härteres. Und wo konnte man hier gut und günstig einen Saufen? Richtig... im Smith and Wesson.



Irgendwie war es den Tag über ruhig gewesen. Ich hatte mir fast schon Sorgen gemacht, als Sabin für eine so lange Zeit - unbeaufsichtigt wohl gemerkt - draußen herum streunte. Zwar waren es nicht unbedingt die Sorgen, dass ihm etwas zugestoßen sein könnte, sondern das er doch schneller als gedacht wieder etwas ausgefressen haben könnte. Eigentlich stand ich in der Pflicht, mindestens drei Monate kontrollierend neben ihm herzulaufen und ihn auf Schritt und Tritt zu verfolgen. Als sich jedoch heraus stellte, dass er mit seinem Job doch einen recht geregelten Tagesablauf hatte, wo kaum Zeit blieb, Faxen zu machen, hatte ich die Regeln dahingehend ein bisschen schleifen lassen. Umso mehr beschlich mich das Gefühl, dass er am heutigen Tag rückfällig geworden war. Gerade, als ich mir die Schuhe angezogen hatte, um nachzusehen, ob er vielleicht doch noch in die Bar beordert worden war, flog die Tür beinahe auf. Erschrocken zuckte ich im ersten Moment zusammen, atmete dann aber tief durch, als ich keinerlei Kratzspuren oder Abschürfungen, sprich Hinweise auf eine Schlägerei, feststellen konnte. Dennoch merkte ich, dass etwas nicht stimmte und legte aus dem Grund den Kopf fragend zur Seite. "Alles in Ordnung?", murmelte ich fragend, schob die Schuhe gerade wieder von den Füßen. "Bitte informiere mich das nächste Mal, wenn du so lange weg bist. Ich möchte zumindest wissen, wo du dich aufhältst, sonst muss ich die Regeln doch wieder strenger einhalten", schob ich direkt hinterher. Wir verstanden uns mittlerweile relativ gut. So gut, wie sich ein Ex-Mafiosi und eine FBI Agentin eben verstehen konnten, aber ich musste auch ein wenig an meine Arbeit denken. Ich wurde immerhin dafür bezahlt, quasi den Babysitter zu spielen. Und wenn die Kinder aus der Reihe tanzten, dann musste man entsprechend etwas härter durchgreifen. Da ich aber nicht sofort wieder der Spielverderber sein wollte, bat ich Sabin, am Tisch Platz zu nehmen. Ich wollte darüber reden, wo er heute so lange war. Und ich würde keine Ruhe geben, bis ich eine plausible Erklärung dafür bekommen hatte.